“ A vida é um novelo que alguém emaranhou!"

Tenho por dentro alamedas e rios abandonados a cada pensamentos que escrevo. Pensar tem certos abandonos. Noites intermináveis com sol pelas esquinas. As palavras são certas vezes como selvas sem luar, completamente às escuras. É azul contra azul e juncos tão perto do corpo. Silhuetas separadas do gestos como estátuas descarnadas. Finjo que choro no meu próprio regaço, como num palácio ancestral com pasmos tardios, risos que a saudade trás aos lábios como begónias abandonadas. A cada letra visito-me, em cada olhar penetro-me de exterior  e tudo é de me sentir de mãos dadas com o que não digo. Sei isto… e poucos mais que isto. Sentir-me leva anos de secura e bebedeiras de livros lidos e mal escritos. Coam o sol no papel e nada mais sobra sequer da sombra enjaulada por não haver sol. Há quem diga que é tarde para ser hoje e que ouvir as horas  é meio dormir ao som de nada.

Dizem,

que

“ A vida é um novelo que alguém emaranhou!" *(1)

 maria andersen

*(1) Fernando Pessoa