“ A vida é um novelo que alguém emaranhou!"

Tenho por dentro alamedas e rios abandonados a cada pensamentos que escrevo. Pensar tem certos abandonos. Noites intermináveis com sol pelas esquinas. As palavras são certas vezes como selvas sem luar, completamente às escuras. É azul contra azul e juncos tão perto do corpo. Silhuetas separadas do gestos como estátuas descarnadas. Finjo que choro no meu próprio regaço, como num palácio ancestral com pasmos tardios, risos que a saudade trás aos lábios como begónias abandonadas. A cada letra visito-me, em cada olhar penetro-me de exterior  e tudo é de me sentir de mãos dadas com o que não digo. Sei isto… e poucos mais que isto. Sentir-me leva anos de secura e bebedeiras de livros lidos e mal escritos. Coam o sol no papel e nada mais sobra sequer da sombra enjaulada por não haver sol. Há quem diga que é tarde para ser hoje e que ouvir as horas  é meio dormir ao som de nada.

Dizem,

que

“ A vida é um novelo que alguém emaranhou!" *(1)

 maria andersen

*(1) Fernando Pessoa

agora

agora que as palavras são ruas invertebradas

 lugares domesticados

agora que o exílio nos envolve os pés

agora que o vício nos sabe a náusea

agora que o dia se acaba

agora que o crepúsculo é vidro

agora que o medo é lirismo

que o corpo é distância

que fome é  mar que o cais é geometria

agora que o prazo não se prorroga

que a lama é gelo que o riso é fogo que a boca é cidade

agora que os pássaros desertam

que as crianças já não brincam que a razão não existe

agora que o orgasmo não se repete que a hora é uma passagem

que o homem está de coronha em riste

agora que o que se diz por aí é inútil

que as estatuas são ambulantes  que as vozes são multidão

agora que a memória nos traí  que a lâmpada se apaga

que  o acaso é nocturno

agora que os jacarandás estão maduros

agora que a mesa foi posta

agora

que a saliva é pretexto que as mãos são a história

que a pólvora rebenta em nós

agora que eu sou tempestade que sou tempo e solidão

agora que  as nascentes secam que eu te invoco  que a fuga é de Bach

agora que o litoral é aqui  agora que eu sou selva inóspita

que o corpo é deserto que a sede é terra por habitar

agora que o vértice é o beijo  que os dias são liturgia

que os poemas são as sobras de luz que nos restam

agora

que o ritos são veleidades

que a pele é mapa que a pátria é continente  que o discurso é estilhaço

agora que a pedra é limiar que a hora é deriva que o nascer é foz

agora que  o ardor é voz que a rua é calada que o sino é sentido

agora que a folha é carne que a parede é pão

que  a penumbra é mel que  teu olhar é menino

agora que o desejo é  vidro moído  que as lágrimas são lago

agora que a estrada  se aparta e perfila

agora 

é este o alto risco

maria andersen 

eu sou o solitário nome

impulso de ser flor
de ser cereja madura
de ser água e brisa 

e sombra a que te abrigas -
fogo do peito que em mim alastra
desassossego desta hora 

o tempo que não tenho
a boca que mordo por dentro
neste sussurro do silêncio 

e o teu rosto como relâmpago
jóia de delírio que me consome
 

eu sou o solitário nome
o solitário corpo que se divide
esquecido de mim
as horas que  se adensam 

a espera que me fustiga de saudade
e este pulsar do tempo
e eu  deserto e oásis 

rebelde e clandestina
a corda desatada do violino
a brancura das folhas 

em que me deito e me afundo

e este tempo todo em que me escrevo

maria andersen

o corpo afivelado a ti nesse vício crepuscular - a fome onde tudo deflagra sempre à mesma hora

moreia  do tempo  em que estiolo

sobre esse azul a que me recuso

leis  a contra gosto como um restolho antigo

o dia  memória  - uma manta estendida ao sol

a luz pendurada à porta  do tempo  a boca intacta

pássaro  &  meia dúzia de linhas diante do caminho

& o olhar que se cruza  na palma das mãos

frases imediatas que escrevo pela eterna inutilidade dos que só dizem  

letras como silhuetas num patchwork de vozes

 sobre a alma com palavras em debrum

as horas  cajadadas aos ombros

num prêt-a-age a tropeçar  no pós moderno

 o resto  - um vagabundo   pelas ruas em desalinho

 gritos de glam rock   -  gestos anteriores a nós

poemas underground   -  anos emurchecidos

poemas sem preconceitos  - rappers em cada esquina

cigarros entre os dedos –  as bocas tristes

 paredes  brancas  como náuseas

&  muros new look  às  horas em que as palavras contestam

 violinos & tachas   cravadas na pele a cair no limiar do sangue

o corpo afivelado a ti nesse vício crepuscular  

- a fome onde tudo deflagra sempre à mesma hora

couture  à deriva & filósofos   pelas  ruas  com  livros de caxemira rota

slogans “ faça você mesmo” a oriente dos sentidos

o alvo que sobra  aos atilhos a espartar  o lirismo

 o techno romance pop & o acto de nascer

a guerra dentro da paz  à deriva

 esboço de poeiras em que se adormece

labirinto onde as cidades se reúnem à mesma distância   

étnica compilação das matérias  no fio da navalha

 begónias entre os sexos em transito - paixões por repetir

forma  in colour de interpelar os tempos

publishers que nos confundem à boca dos canhões

& eu na lonjura do tempo  filha de mil almas

neste lugar de ninguém  &  em contra corrente


maria andersen 

línguas à proa das palavras

deixaram nas ilhas um legados de gestos

línguas à proa das palavras

nomes nas frontes                        

plantações de olhos nas planícies

trouxeram lendas  infantes       

rebeldes  proscritos  & mares por descobrir

contrabandistas de sílabas 

searas de homens bandeiras tristes

& a terra como  um corpo   

que os deuses  esqueceram à sombra de uma palmeira

os olhos que  crescem nas vagas das horas

o tempo uma trança de veias

o ventre prenhe de assombros

& a vida mais demorada que nunca

neste torpor da brisa

o nome das coisas que aprendi contigo

& o amor  que nunca se repete

 como uma noite de verão

onde  os mendigos dormem

como pedras à beira dos caminhos

o tempo materno 

o sonho  vigília

o riso infância

& eu  sentada a beber   sóis

à mesa  do poema

os passos  que o própria sombra marca

o selo

a boca entreaberta à porta dos teus olhos

o sândalo que entra  nesse equilíbrio precário

a noite toda ao meu lado

& eu    vertigem  &  voz clandestina

maria andersen

E são tantos os lados de mim

O dia passa com a sua ilustre nobreza de não agir como se  fosse um afastamento dele mesmo..passam na rua outros passos  só e juntos, não falam ou se falam não escuto e no entanto as vozes são-me todas tão claras. Por vezes é sempre a mesma sucessão de palavras que escrevo, que soletro fotograficamente como quem já lá pôs tudo . São  fogos fátuos as frases   alegres ou tristes que a tinta se dizem. Fico assim sobre as paginas breves  do tempo, como um breve ar em movimento. Por vezes tudo me “sangra e dói”.  Por vezes  sou como  um movimento esquecido, um som do passado, um grito humano  que canta, que chora. Mas tudo é tão escasso . São  tantos os  lados em mim, tantas as vozes exteriores que me são interiores, tantos os olhos que de mim olham. Mas tudo isto é uma estreita filosofia onde a alma  não entra. Uma paisagem repleta de chuva   com  coisas raras entre os brilhos involuntários  à roda dos olhos. Por mais que tente o avesso disto tudo me entra pela alma  dentro, como se ela fosse uma praça de encontros previamente marcados. Pobre sensibilidade humana em que me fundo, em que sonho e me extermino .  Carícias do teu olhar que em mim repousa talvez esta seja a arte divina de criar. De fazer de cada sensação a cama de onde retiro palavras. A metafísica é tão cheia de sensações que se prolongam para dentro, como se o  dentro exigisse  esse domínio  de ser  qualquer coisa inteira a que o pensamento dá forma .  

maria andersen