dou música aos cantos

partir por entre as horas a caminho de qualquer coisa e ficar

há uma legenda ao canto, um sono casual, uma boca fechada e divagando à meia folha

em que escrevo  –  se olho vejo à janela o que existe junto ao lume

assim eu dou música aos cantos e tu danças na estrada branca sobre uma batalha de gestos

os dias nunca foram iguais  -  criamos neles tambores febris, parques onde os plátanos

 se afundam até às águas e outras pequenas distrações quotidianas -

andas descalço nas palavras neste meio tempo das letras e tens nas mãos labirintos que te cabem nos olhos e entre nós dá-se a mesma intranquilidade bíblica.

tudo nos é caro e raro

tudo é o que dizes – divisão

uma divisão em que se somam pés

uma árvore que cresce para dentro do teu som

uma mão que te adormece

Ariadne indica-te o rumo mas não vês

a rosa desfolha-se no caminho

o perfume colhe-se na chuva

que adormece nas veias

tudo nos é caro e raro

 e de tudo somos discípulos

- ladra um cão lá fora como plateia sonora

tens dedos de prata abismados nas cordas

o vinho na garganta a dar-te gás

e a estreita dimensão que por dentro te alarga

vem de outros tempos tudo o que és

tens “tchi-cum” na harmonia

- eu sorvo-me no alperce que como

e raia-me de repente o sol nos olhos

mas tu não vês

estou na ante – entrada de mim

Uma semente riso cantando anos à janela

meticulosamente o perfume da matemática

a bicicleta linear

o sapato no anel da tarde

o móvel nas tuas mãos

e um frio finito

um olhar sem intervalos

um retrato polindo o ar

um caracol poeta

um fósforo à mesa

um buraco na sombra

uma boca na fuga

uma limalha no sono

uma manta no porão

um riso coberto de estima

o chão trabalhando a vida

uma capa suada

um sabor tecendo o nome

 um gesto dizendo a cor

os punhos pousando nas letras

um escriba no leilão

uma ilusão no trampolim

uma biblioteca surda

um pacote de mistérios ao fim da tarde

um lucro para o lixo

um desvario epigramático

uma arca a dobrar camisas

uma cabeça descart-áve( l )

uma rosa  em deleite

luz à boca da fome

um tijolo na paz dos contos

um zumbido de bicho azul

uma semente de riso

cantando anos à janela

e curvas no oceano 

pátria de cobiças extensas como fios

uma esmeralda na preguiça

uma lua a meio bordo

uma rua concertada

uma mão selva cantada

uma imagem distraída

um filme da minha vida

maria andersen

qualquer coisa de tempo pousado em mim

gatos folhas deitados no dia
tardes abertas para dentro
ópio do tempo
no esmero das cidades invadidas
bancos de solidão à sombra
chuva de humanidade a remendar palavras
noite que o poema aquece entre as mãos
olhos guardados na fimbria de uma qualquer flor


maria andersen

atravesso vozes como ruas

tenho vinho de rosas à porta

damascos maduros

quase gente

nuvens discípulas como casas

no fundo dos meus olhos

atravesso vozes como ruas

palavras como bosques inóspitos

e sentidos que invoco grávidos

como mães

de crianças ao colo

maria  andersen

OS AMANTES

        Tradução de José Jeronymo Rivera

" Quem os vê andar pela cidade

 se todos estão cegos?

 Eles se tomam as mãos: algo fala

 entre seus dedos, línguas doces

 lambem a úmida palma, correm pelas falanges,

 e acima a noite está cheia de olhos.

 São os amantes, sua ilha flutua à deriva

 rumo a mortes na relva, rumo a portos

 que se abrem nos lençóis.

 Tudo se desordena por entre eles,

 tudo encontra seu signo escamoteado;

 porém eles nem mesmo sabem

 que enquanto rodam em sua amarga arena

 há uma pausa na criação do nada

 o tigre é um jardim que brinca.

 Amanhece nos caminhões de lixo,

 começam a sair os cegos,

 o ministério abre suas portas.

 Os amantes cansados se fitam e se tocam

 uma vez mais antes de haurir o dia.

 Já estão vestidos, já se vão pela rua.

 E só então,

 quando estão mortos, quando estão vestidos,

 é que a cidade os recupera hipócrita

 e lhes impõe os seus deveres quotidianos."

                                                                         Julio Cortázar

Uma Certa Quantidade

Uma certa quantidade de gente à procura
de gente à procura duma certa quantidade

Soma:
uma paisagem extremamente à procura
o problema da luz (adrede ligado ao problema da vergonha)
e o problema do quarto-atelier-avião

Entretanto
e justamente quando
já não eram precisos
apareceram os poetas à procura
e a querer multiplicar tudo por dez
má raça que eles têm
ou muito inteligentes ou muito estúpidos
pois uma e outra coisa eles são
Jesus Aristóteles Platão
abrem o mapa:
dói aqui
dói acolá

E resulta que também estes andavam à procura
duma certa quantidade de gente
que saía à procura mas por outras bandas
bandas que por seu turno também procuravam imenso
um jeito certo de andar à procura deles
visto todos buscarem quem andasse
incautamente por ali a procurar

Que susto se de repente alguém a sério encontrasse
que certo se esse alguém fosse um adolescente
como se é uma nuvem um atelier um astro

Mário Cesariny, in "Pena Capital"