é o lustre das palavras a exausta navegação -

assim esta calma melopeia

e o caminho de vento e giz à minha frente

 

 

maria andersen

(obra - Picasso)

meus seios nus

que aos teus olhos regressam

 

 

(poema - maria andersen)

? ser ou não ser ?

 

(obra - Júlio Pomar)

são tantos os que não sabem

são tantos os que não bebem

mãos de rotundas vazias

olhos dentro das fronteiras

tantas as cores onde o sonho a medo se esbate

há a queda, o riso

há a hora, o tempo desmedido

há o sol a pique

a rua sem saída

há os livros vagos entre os dedos

as palavras de que não se sabe o sentido

há as horas

os gestos

as vozes

uma longa avenida de

distracções que rasgam o céu

há bocejos

cansaço

há fome

há partidas

um mundo dentro do nada

há o espanto

uns olhos que me ficam por dentro

e tu que nem me  sabes

tão  há porta de ti

há a guarda

a linha

o horizonte

 

há a cela

o ser

a vontade

a piedade

há o preto     o pranto      o jogo

até onde a poesia desce

há a silva     a selva

os papeis

a conversa torpe  da ânsia

o zumbido que reclama

o contracto  do que se ignora

o porto sem abrigo que ejacula

abismos  entre os olhos

corrupção - as senhas furadas nos risos

meias luas frias - exactamente ao meio dia

desdobráveis oxigenados

informações nas esquinas

joanas nos capitéis do arame

avé marias nas bocas dos mudos

anéis largos a travar as línguas

surdez a quanto me obrigas

moral a que te prendes

na ortodoxia das preces sem pressa

faca onde me corto

com holofotes no garfo

catedral do desespero

telhas de vidro sujas e sem barcos a assalto

engravatados negros de alcatrão

a tresandar a podridão

no avesso de mim

um parque esgotado de babilónias

e mil agulhas a coser buracos

no nailon dos dias

sou proletária neste campo onde me semeio

e rego com anti leis

os pedaços em que me reparto

a morte saiu ao corpo

a mente tece o jazigo

onde se dorme tão perto da vida

aqui ensaio o enigma

 

?"ser ou  não ser" ?

 

 ( poema -  maria andersen)

voragem a boca dentro da rosa

é o vidro meu amor

é a toalha

é o recorte do jornal

a noticia que ninguém lê

é a cadeira

a corda tensa

o chocolate negro

o nó que a tua boca aperta

é a jarra no lugar vazio

é o pão que fumega

é o sol da tarde ferindo

é o touro manuscrito

é o espectro o alicerce

é o relógio e o cordeiro

é o amor e o limão no mostrador

é a balança e a fé

é o tempo é o mapa

é o riso e a pele

é o mar é a noite

o sentido de dentro

a labareda nos membros

a boca dentro da rosa

a chuva a cair toda por dentro

meu amor

maria andersen

correm por aí noticias

onde as mãos são corpos

o tacto olhos

podiam soletrar dicionários

à boca das cerejas

é sábado e o vento dança nas folhas

a inquisição está nos verbos

onde desce a maré

estou no quarto crescente de mim a domar renas nos pensamentos

sempre quis andar de carrocel

junto ao rio onde as canoas cortam as águas

estou descalça

à proa da viagem

e tenho discípulos à porta

fico no verde entre os teus olhos

o bom samaritano  caí-me nas vogais

dobrando segredos

nos cabelos dos poetas

o caminho nunca se acaba de abrir junto à fronteira

a garganta é rosa aberta sobre a música

onde te abraço

se os anjos fossem menos breves

podiam estatelar-se junto às estrelas a ver literatura

a esta hora nascem-me na boca romãs

as perdizes estão todas à janela

do sonho a quebrar aís

aqui tudo me diz sinos

tudo me diz sopro

tudo me diz profano

tudo me diz tesoura

na "ricotta"

e enfim:

tudo me é descanso

maria andersen

aqui descem as pálpebras como jangadas

se aqui descem as pálpebras como jangadas

as aves descem às horas pelas janelas

as bicicletas passeiam pelas águas onde a língua é ferocidade do mar

onde se apregoam todas as danças

o tacto no sol da clave

o guiso no riso da criança

o gato enrolado na sua estranha distracção

a porta do  livro por onde  vou

a lua como bolha de ar dentro dos amantes

a madrepérola esquecida na calçada

as romãs na quinta dinastia

o moinho onde as rosas nascem

a terra como veia aberta

a fuligem das rodas entre os dedos

as silvas na orla do vento

o atestado de decadência nas laranjas

a droga das palavras entre os lábios

os pensamentos como novelo

no  deserto cheio de emaranhados

a pulga da silaba no objecto do desejo

a lupa à vista de nada  



são estas horas exactas 

estou no vértice do limiar só para poder ver)(te

as montanhas olham-me mudas

como os índios habitam os dias até ao fundo

atravessando uma escada sagrada e geométrica

enquanto as horas sobem à encarnação da luz

tão súbitas no sol que há em ti

assim  perpassam o templo como uma esfinge

a mãe sempre me ignorou de cores

pariu um desenho que lhe bateu à porta

na conjugação dos elementos

formas quebradas de um só golpe

que nos fazem cantar os verbos mais finitos

" a gramática infame do medo"

a espuma e o riso dos jogos de amor

"os filhos da madrugada"

tudo se deita não para dormir  nem para morrer

mas para se fazer poesia noutro ser

eu deito-me não para desistir mas para levantar-me 

num canto erecto com a ternura possessa de abismos

e a entrega absoluta henry miller

na loucura acesa em que me crio

nesta caverna de lençóis habitados de pássaros

com lições desaprendidas - como unicórnios 

a beber água nos canos da pistola

? que sonhos nos mudam de lugar

há murmurios que me falam onde te procuro

eu amo-te

no obliquo pássaro do ombro

alcatrão talvez em que rasgamos coisas antigas

braceletes caídas no choro do rio

a roubar o fogo às manhãs em que regressamos

com olhos marinheiros

o poema pode ser isto

um íntimo vento que nos passa por dentro a lançar pedras

assim me incompleto de ser o que não sou 

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