OS AMANTES

        Tradução de José Jeronymo Rivera

" Quem os vê andar pela cidade

 se todos estão cegos?

 Eles se tomam as mãos: algo fala

 entre seus dedos, línguas doces

 lambem a úmida palma, correm pelas falanges,

 e acima a noite está cheia de olhos.

 São os amantes, sua ilha flutua à deriva

 rumo a mortes na relva, rumo a portos

 que se abrem nos lençóis.

 Tudo se desordena por entre eles,

 tudo encontra seu signo escamoteado;

 porém eles nem mesmo sabem

 que enquanto rodam em sua amarga arena

 há uma pausa na criação do nada

 o tigre é um jardim que brinca.

 Amanhece nos caminhões de lixo,

 começam a sair os cegos,

 o ministério abre suas portas.

 Os amantes cansados se fitam e se tocam

 uma vez mais antes de haurir o dia.

 Já estão vestidos, já se vão pela rua.

 E só então,

 quando estão mortos, quando estão vestidos,

 é que a cidade os recupera hipócrita

 e lhes impõe os seus deveres quotidianos."

                                                                         Julio Cortázar

Uma Certa Quantidade

Uma certa quantidade de gente à procura
de gente à procura duma certa quantidade

Soma:
uma paisagem extremamente à procura
o problema da luz (adrede ligado ao problema da vergonha)
e o problema do quarto-atelier-avião

Entretanto
e justamente quando
já não eram precisos
apareceram os poetas à procura
e a querer multiplicar tudo por dez
má raça que eles têm
ou muito inteligentes ou muito estúpidos
pois uma e outra coisa eles são
Jesus Aristóteles Platão
abrem o mapa:
dói aqui
dói acolá

E resulta que também estes andavam à procura
duma certa quantidade de gente
que saía à procura mas por outras bandas
bandas que por seu turno também procuravam imenso
um jeito certo de andar à procura deles
visto todos buscarem quem andasse
incautamente por ali a procurar

Que susto se de repente alguém a sério encontrasse
que certo se esse alguém fosse um adolescente
como se é uma nuvem um atelier um astro

Mário Cesariny, in "Pena Capital"

a brisa corre junto à janela onde o dia transborda de sede

há aqui a incandescência das paredes gastas

fico sentada 

criança profunda  

perdida 

entre a memória

há aqui paredes que cantam

e as portas são eternas

·         fotografias e texto de maria andersen

para entrarem...

http://ceramista-lopez.blogspot.com/

Excellent!

"Small Metal Gods "- pura poesia

Postscriptum

 

Postscriptum 

"... apercebo o lume dum coração antigo e simples
atravesso a cor luminosa dos sonhos sem me deter...
... aqui deixo o espólio daquele cuja vida
é cintilação de lugares nítidos...

(um pouco de café, uma carta, um pedaço de vidro)

... tenho a certeza de que se virasse o corpo do avesso
ficaria tudo por recomeçar...
... mas se aqui voltares
talvez encontres estes papéis escritos
no recanto mais esquecido da noite... talvez
descubras o vazio onde o corpo desgasto esperou...

... vou destruir todas as imagens onde me reconheço
e passar o resto da vida assobiando ao medo... "

Al Berto

"Se eu te dissesse de todos os imponderáveis plausíveis"*

a voz é  um espelho fundo de palavras. o riso um campo arremessado da infância e as laranjas sóis que ainda me alimentam os olhos. corro pelas encostas da  alma  a dar leveza ao corpo onde me gero. trago nos dedos cinzéis afivelados às letras e os pés navegantes na agudeza das páginas pelo banco da memória onde frios nos albergamos aos colarinhos das impressões. tenho este furor de ir pelos caminhos ainda por abrir, deixo  neles parques imensos, clareiras de sentidos, onde tão poucos sabem ir. tenho  esta loucura de viver os interstícios do tempo   todos dentro de mim. singram-me nas mãos exércitos de palavras  onde  o tempo é um mendigo deitado  sobre os beirais  a esconder-se entre o  espanto onde me perpétuo à raiz do que digo. tudo isto é uma ocupação  habitada de irremediáveis marés . tantos filmes  nos circulam pelos olhos, tantas suburbanas vozes num monólogo  de coisas inúteis , poemas interditos entre uma dúzia de letras. nem todo o azul é céu. nem toda a voz é apelo ou canto ou indomável abandono. contigo vou à mesma hora  aprender  o lirismo das ruas calcetadas de lua e sobra-nos prazo ao tempo destas palavras em que o digo. é este o transito   do texto, as perguntas a que não respondo pondo vírgulas   na epiderme  do gesto que só a ti levo. estamos sempre entre  duas entradas e duas saídas franjadas de nós.

maria andersen

 *( Eduardo Pitta)

“ A vida é um novelo que alguém emaranhou!"

Tenho por dentro alamedas e rios abandonados a cada pensamentos que escrevo. Pensar tem certos abandonos. Noites intermináveis com sol pelas esquinas. As palavras são certas vezes como selvas sem luar, completamente às escuras. É azul contra azul e juncos tão perto do corpo. Silhuetas separadas do gestos como estátuas descarnadas. Finjo que choro no meu próprio regaço, como num palácio ancestral com pasmos tardios, risos que a saudade trás aos lábios como begónias abandonadas. A cada letra visito-me, em cada olhar penetro-me de exterior  e tudo é de me sentir de mãos dadas com o que não digo. Sei isto… e poucos mais que isto. Sentir-me leva anos de secura e bebedeiras de livros lidos e mal escritos. Coam o sol no papel e nada mais sobra sequer da sombra enjaulada por não haver sol. Há quem diga que é tarde para ser hoje e que ouvir as horas  é meio dormir ao som de nada.

Dizem,

que

“ A vida é um novelo que alguém emaranhou!" *(1)

 maria andersen

*(1) Fernando Pessoa