" e tudo isso é estrangeiro como tudo"

haiku

sombra  benta nós :

bosque limo cachorro

atrás outono

haiku de maria andersen

os pés crescem para ruas

jogo capim com os olhos

enquanto a noite se  deita na voz

onde os pés descalços crescem para ruas

na língua solar  das borboletas

maria andersen

durmo no dorso das rosas

 









 

 

 

 

voo parada na distância de todos os princípios
pronuncio bicicletas carregadas de tempo
durmo no dorso das rosas
pego a lucidez aos ombros e trago-a ao poema
onde a teologia é plebe

maria andersen

madruga-me a sede

ás vezes madruga-me a sede

subo menina à cama

enquanto a tua voz canta

trago da tua pele sinais

pássaros em gomos declarando sol

acabou o café

o frio regressa ao cair das horas

entardece

as palavras são crepúsculo

à hora em que toca o sino

guardamos o som da água

na homilia do cinema 

o pátio é de pedra

onde a lua nos consola a boca

o mel renasce-me nos poros

onde a grande tarefa é respirar desertos

adornados de usuras onde só tu me sabes

" a noite outrora não tinha céu

o dia não tinha chão"

agora

o amor é o catre das artérias

palpitando no sexo

samba em que me cedo

cravo na terra mordendo cego

instante a gemer entre paredes

aqui - violo no orgasmo a paz

roubo o silêncio das noites

com os olhos abertos para dentro

o alfabeto dos homens na água das mulheres

o limo a contornar a nuca

a cidade no bico dos seios embalsamada

o verão na luxuria dos livros

e o tempo a fio no que dizes

eu

digo-te coisas naturais

tu fazes escapulir peixes em cardumes

na rua  dobrada no vapor da boca

onde eu chego

mesmo quando parto

pintura  e poema maria andersen

a noite é uma demanda de sombra

uma concha dentro das mãos

como um acidente democrático

ao lado da vigília

a boca - o espanto - a esmeralda

o abismo do pensamento

a criar orientes junto ao teu rosto

onde a manhã "corre como um mendigo

sobre um cais de mármore"

na filigrana da chuva eu danço

com olhos enormes onde o amor é proa

candeia bordada de girassóis   por dentro da carne

uma goiaba - delírio na mudez do verbo

a  voz  - toda nascimentos

pintura e poema de maria andersen

                        

teço degraus na chuva -

o tecto é verde

o teu sono um campo de goivos

onde danço

grito-me por dentro

onde os ouvidos escutam

desenhei-te na parede junto aos colares

onde o quarto é imenso

pela noite onde o corpo é quartzo

a janela céu pintado na pupila

onde o relâmpago é "rosa de água"

pintura e poema de maria andersen

cantemos
as veias jorram nas árvores
nas raízes  o sol arde a pique
e os que leêm não entendem
vivo noutras vozes
porque o destino não me cabe nas mãos
tenho o fim por inimigo
as letras como estradas longas
de onde extraio humanidade

maria andersen

 

 

 

 

 

é o lustre das palavras a exausta navegação -

assim esta calma melopeia

e o caminho de vento e giz à minha frente

 

 

maria andersen

(obra - Picasso)

meus seios nus

que aos teus olhos regressam

 

 

(poema - maria andersen)

? ser ou não ser ?

 

(obra - Júlio Pomar)

são tantos os que não sabem

são tantos os que não bebem

mãos de rotundas vazias

olhos dentro das fronteiras

tantas as cores onde o sonho a medo se esbate

há a queda, o riso

há a hora, o tempo desmedido

há o sol a pique

a rua sem saída

há os livros vagos entre os dedos

as palavras de que não se sabe o sentido

há as horas

os gestos

as vozes

uma longa avenida de

distracções que rasgam o céu

há bocejos

cansaço

há fome

há partidas

um mundo dentro do nada

há o espanto

uns olhos que me ficam por dentro

e tu que nem me  sabes

tão  há porta de ti

há a guarda

a linha

o horizonte

 

há a cela

o ser

a vontade

a piedade

há o preto     o pranto      o jogo

até onde a poesia desce

há a silva     a selva

os papeis

a conversa torpe  da ânsia

o zumbido que reclama

o contracto  do que se ignora

o porto sem abrigo que ejacula

abismos  entre os olhos

corrupção - as senhas furadas nos risos

meias luas frias - exactamente ao meio dia

desdobráveis oxigenados

informações nas esquinas

joanas nos capitéis do arame

avé marias nas bocas dos mudos

anéis largos a travar as línguas

surdez a quanto me obrigas

moral a que te prendes

na ortodoxia das preces sem pressa

faca onde me corto

com holofotes no garfo

catedral do desespero

telhas de vidro sujas e sem barcos a assalto

engravatados negros de alcatrão

a tresandar a podridão

no avesso de mim

um parque esgotado de babilónias

e mil agulhas a coser buracos

no nailon dos dias

sou proletária neste campo onde me semeio

e rego com anti leis

os pedaços em que me reparto

a morte saiu ao corpo

a mente tece o jazigo

onde se dorme tão perto da vida

aqui ensaio o enigma

 

?"ser ou  não ser" ?

 

 ( poema -  maria andersen)

voragem a boca dentro da rosa

é o vidro meu amor

é a toalha

é o recorte do jornal

a noticia que ninguém lê

é a cadeira

a corda tensa

o chocolate negro

o nó que a tua boca aperta

é a jarra no lugar vazio

é o pão que fumega

é o sol da tarde ferindo

é o touro manuscrito

é o espectro o alicerce

é o relógio e o cordeiro

é o amor e o limão no mostrador

é a balança e a fé

é o tempo é o mapa

é o riso e a pele

é o mar é a noite

o sentido de dentro

a labareda nos membros

a boca dentro da rosa

a chuva a cair toda por dentro

meu amor

maria andersen

correm por aí noticias

onde as mãos são corpos

o tacto olhos

podiam soletrar dicionários

à boca das cerejas

é sábado e o vento dança nas folhas

a inquisição está nos verbos

onde desce a maré

estou no quarto crescente de mim a domar renas nos pensamentos

sempre quis andar de carrocel

junto ao rio onde as canoas cortam as águas

estou descalça

à proa da viagem

e tenho discípulos à porta

fico no verde entre os teus olhos

o bom samaritano  caí-me nas vogais

dobrando segredos

nos cabelos dos poetas

o caminho nunca se acaba de abrir junto à fronteira

a garganta é rosa aberta sobre a música

onde te abraço

se os anjos fossem menos breves

podiam estatelar-se junto às estrelas a ver literatura

a esta hora nascem-me na boca romãs

as perdizes estão todas à janela

do sonho a quebrar aís

aqui tudo me diz sinos

tudo me diz sopro

tudo me diz profano

tudo me diz tesoura

na "ricotta"

e enfim:

tudo me é descanso

maria andersen

aqui descem as pálpebras como jangadas

se aqui descem as pálpebras como jangadas

as aves descem às horas pelas janelas

as bicicletas passeiam pelas águas onde a língua é ferocidade do mar

onde se apregoam todas as danças

o tacto no sol da clave

o guiso no riso da criança

o gato enrolado na sua estranha distracção

a porta do  livro por onde  vou

a lua como bolha de ar dentro dos amantes

a madrepérola esquecida na calçada

as romãs na quinta dinastia

o moinho onde as rosas nascem

a terra como veia aberta

a fuligem das rodas entre os dedos

as silvas na orla do vento

o atestado de decadência nas laranjas

a droga das palavras entre os lábios

os pensamentos como novelo

no  deserto cheio de emaranhados

a pulga da silaba no objecto do desejo

a lupa à vista de nada  



são estas horas exactas 

estou no vértice do limiar só para poder ver)(te

as montanhas olham-me mudas

como os índios habitam os dias até ao fundo

atravessando uma escada sagrada e geométrica

enquanto as horas sobem à encarnação da luz

tão súbitas no sol que há em ti

assim  perpassam o templo como uma esfinge

a mãe sempre me ignorou de cores

pariu um desenho que lhe bateu à porta

na conjugação dos elementos

formas quebradas de um só golpe

que nos fazem cantar os verbos mais finitos

" a gramática infame do medo"

a espuma e o riso dos jogos de amor

"os filhos da madrugada"

tudo se deita não para dormir  nem para morrer

mas para se fazer poesia noutro ser

eu deito-me não para desistir mas para levantar-me 

num canto erecto com a ternura possessa de abismos

e a entrega absoluta henry miller

na loucura acesa em que me crio

nesta caverna de lençóis habitados de pássaros

com lições desaprendidas - como unicórnios 

a beber água nos canos da pistola

? que sonhos nos mudam de lugar

há murmurios que me falam onde te procuro

eu amo-te

no obliquo pássaro do ombro

alcatrão talvez em que rasgamos coisas antigas

braceletes caídas no choro do rio

a roubar o fogo às manhãs em que regressamos

com olhos marinheiros

o poema pode ser isto

um íntimo vento que nos passa por dentro a lançar pedras

assim me incompleto de ser o que não sou 

aqui

dou música aos cantos

partir por entre as horas a caminho de qualquer coisa e ficar

há uma legenda ao canto, um sono casual, uma boca fechada e divagando à meia folha

em que escrevo  –  se olho vejo à janela o que existe junto ao lume

assim eu dou música aos cantos e tu danças na estrada branca sobre uma batalha de gestos

os dias nunca foram iguais  -  criamos neles tambores febris, parques onde os plátanos

 se afundam até às águas e outras pequenas distrações quotidianas -

andas descalço nas palavras neste meio tempo das letras e tens nas mãos labirintos que te cabem nos olhos e entre nós dá-se a mesma intranquilidade bíblica.

tudo nos é caro e raro

tudo é o que dizes – divisão

uma divisão em que se somam pés

uma árvore que cresce para dentro do teu som

uma mão que te adormece

Ariadne indica-te o rumo mas não vês

a rosa desfolha-se no caminho

o perfume colhe-se na chuva

que adormece nas veias

tudo nos é caro e raro

 e de tudo somos discípulos

- ladra um cão lá fora como plateia sonora

tens dedos de prata abismados nas cordas

o vinho na garganta a dar-te gás

e a estreita dimensão que por dentro te alarga

vem de outros tempos tudo o que és

tens “tchi-cum” na harmonia

- eu sorvo-me no alperce que como

e raia-me de repente o sol nos olhos

mas tu não vês

estou na ante – entrada de mim

Uma semente riso cantando anos à janela

meticulosamente o perfume da matemática

a bicicleta linear

o sapato no anel da tarde

o móvel nas tuas mãos

e um frio finito

um olhar sem intervalos

um retrato polindo o ar

um caracol poeta

um fósforo à mesa

um buraco na sombra

uma boca na fuga

uma limalha no sono

uma manta no porão

um riso coberto de estima

o chão trabalhando a vida

uma capa suada

um sabor tecendo o nome

 um gesto dizendo a cor

os punhos pousando nas letras

um escriba no leilão

uma ilusão no trampolim

uma biblioteca surda

um pacote de mistérios ao fim da tarde

um lucro para o lixo

um desvario epigramático

uma arca a dobrar camisas

uma cabeça descart-áve( l )

uma rosa  em deleite

luz à boca da fome

um tijolo na paz dos contos

um zumbido de bicho azul

uma semente de riso

cantando anos à janela

e curvas no oceano 

pátria de cobiças extensas como fios

uma esmeralda na preguiça

uma lua a meio bordo

uma rua concertada

uma mão selva cantada

uma imagem distraída

um filme da minha vida

maria andersen

qualquer coisa de tempo pousado em mim

gatos folhas deitados no dia
tardes abertas para dentro
ópio do tempo
no esmero das cidades invadidas
bancos de solidão à sombra
chuva de humanidade a remendar palavras
noite que o poema aquece entre as mãos
olhos guardados na fimbria de uma qualquer flor


maria andersen

atravesso vozes como ruas

tenho vinho de rosas à porta

damascos maduros

quase gente

nuvens discípulas como casas

no fundo dos meus olhos

atravesso vozes como ruas

palavras como bosques inóspitos

e sentidos que invoco grávidos

como mães

de crianças ao colo

maria  andersen

OS AMANTES

        Tradução de José Jeronymo Rivera

" Quem os vê andar pela cidade

 se todos estão cegos?

 Eles se tomam as mãos: algo fala

 entre seus dedos, línguas doces

 lambem a úmida palma, correm pelas falanges,

 e acima a noite está cheia de olhos.

 São os amantes, sua ilha flutua à deriva

 rumo a mortes na relva, rumo a portos

 que se abrem nos lençóis.

 Tudo se desordena por entre eles,

 tudo encontra seu signo escamoteado;

 porém eles nem mesmo sabem

 que enquanto rodam em sua amarga arena

 há uma pausa na criação do nada

 o tigre é um jardim que brinca.

 Amanhece nos caminhões de lixo,

 começam a sair os cegos,

 o ministério abre suas portas.

 Os amantes cansados se fitam e se tocam

 uma vez mais antes de haurir o dia.

 Já estão vestidos, já se vão pela rua.

 E só então,

 quando estão mortos, quando estão vestidos,

 é que a cidade os recupera hipócrita

 e lhes impõe os seus deveres quotidianos."

                                                                         Julio Cortázar