são estas horas exactas 

estou no vértice do limiar só para poder ver)(te

as montanhas olham-me mudas

como os índios habitam os dias até ao fundo

atravessando uma escada sagrada e geométrica

enquanto as horas sobem à encarnação da luz

tão súbitas no sol que há em ti

assim  perpassam o templo como uma esfinge

a mãe sempre me ignorou de cores

pariu um desenho que lhe bateu à porta

na conjugação dos elementos

formas quebradas de um só golpe

que nos fazem cantar os verbos mais finitos

" a gramática infame do medo"

a espuma e o riso dos jogos de amor

"os filhos da madrugada"

tudo se deita não para dormir  nem para morrer

mas para se fazer poesia noutro ser

eu deito-me não para desistir mas para levantar-me 

num canto erecto com a ternura possessa de abismos

e a entrega absoluta henry miller

na loucura acesa em que me crio

nesta caverna de lençóis habitados de pássaros

com lições desaprendidas - como unicórnios 

a beber água nos canos da pistola

? que sonhos nos mudam de lugar

há murmurios que me falam onde te procuro

eu amo-te

no obliquo pássaro do ombro

alcatrão talvez em que rasgamos coisas antigas

braceletes caídas no choro do rio

a roubar o fogo às manhãs em que regressamos

com olhos marinheiros

o poema pode ser isto

um íntimo vento que nos passa por dentro a lançar pedras

assim me incompleto de ser o que não sou 

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