tardam-nos os séculos na poesia

a tarde vai e vem no seu   andar antigo

o  corpo de terra e cal

demora-se  no lento vapor das sombras

& tudo é outra coisa –

o silêncio de que sou feita

os limites fixos a que eu desobedeço

o vomito da ordem ao dobrar a esquina

a corda tensa dos códigos onde se  morre  de surdez

os vocábulos que se refugiam no poema

os quartos vazios onde as paredes  gritam

& nós  tão subterrâneos

gememos ladrilhos nas ruas

& de hora em hora somos espelhos quebrados contra o tempo

o sangue é a cor do enigma

das letras pintadas no papel

a felicidade muda  entre a  incandescência das paredes gastas

somos cansados  gnomos do tempo

pedaços minúsculos de gente  a esfarrapar-se contra a miséria

tardam-nos os séculos na poesia

a loucura ri do engano

a mão esquece o encontro da outra mão

a boca  continua a polir metais  caídos  ao som de qualquer ideia

 tudo se converte noutra coisa

 a casa está vazia

& eu continuo criança  profunda & perdida

maria andersen