Princípio dos meus dias onde ainda somos clandestinos

Estou   sentada diante do dia  a norte do teu sangue

a olhar o escantilhão  do tempo                         mapa insondável

rigorosa forma   sobre a pele   onde o amor se pronuncia

onde se entranha  o cheiro das maças             & toda a  infância

& penso   na inutilidade  de pensar           lugar onde te anuncias

 a olhar a rua que começa em ti                a ouvir o requiem de Mozart

lugar onde me invento                  & onde estou?,           

a boca é sempre  o primeiro instrumento do espanto

o olhar                o alvoroço inteiro                      o fruto inviolado

& o teu silêncio  é a palavra que não escrevo

subsolo em que me debruço                    os teus olhos iminentes

ah       pudesse eu não ter limites

e ser como madrugada                   sabor  intenso

a transformar-me  aí                       na forma justa  do corpo

deserto  tão longínquo                  a saudade         & a tua voz

onde perigosamente me deito como se fosse o regresso     

 apelo do tempo interminável                na vigília das palavras

oh muro da desordem                   o pensamento

que nos pastoreia no fundo  exausto da espera

erosão do corpo  a que a lei nos  ata

vírus lento da humanidade    & destes versos por semear

amo por isso a primavera onde tudo se refaz

agora estás & não estás nos meus dias 

& de noite mudas tudo de lugar

ai espada desta hora como uma sombra

na  arquitectura  perfeita  & sensível dos sentidos

para onde a alma emigra              dor de   Édipo          e minha dor

antiquíssima  flauta                  o desassossego cúmplice  do  verbo

& nós

princípio dos  meus dias onde ainda somos clandestinos

                                                     

                                                                     Pintura e Poema de Maria Andersen